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| Silence.
La pancarte rouge vient de s'allumer. Sur le plateau on fait signe à l'assemblée de se taire. La tension monte pour Simon, qui, seul face à la caméra tente de masquer son appréhension. Il attend l'instant où la petite lumière clignotera pour lui annoncer l'antenne. Il ne voit que les jambes des techniciens, et le public derrière n'est plus qu'une ombre. Quatre vingt dix pulsations minutes. Le sang vient battre ses tempes. Surtout ne pas transmettre son stress au Père Stanislas, assis à ses côtés, qu'il doit interviewer. Encore une idée à la con de la production. Lancer une émission culturelle en prime. comme si les gens avaient besoin de ça! Non ce qu'ils veulent les gens c'est pouvoir décompresser après leur journée de travail. Ils ne veulent pas réfléchir les gens.
"Deux minutes!"
Trois projecteurs braquent Simon à la manière d'armes à feu. Le feu des projecteurs.
"Ne pas faire pipi ! ", il se tient l'entrejambe. " Surtout ne pas faire pipi ! " Sourire coincé à ses invités; ses yeux roulent à la manière de deux billes, ses mains cherchent désespérément ses fiches : " Bon sang mes fiches ! elles sont là ! C'est bon ".
" Une minute ! "
Et pourquoi ils l'ont choisi ? La grande cheminée du journal télé aurait fait l'affaire. Elle aurait su poser les bonnes questions à un prêtre. Qu'on lui demande de présenter un divertissement, un de ces jeux à la con où des godiches écervelées tentent de séduire un guignol déguisé en pingouin. Pas crédible une seule seconde mais c'est ça qui marche.
" Trente secondes ! "
" Et merde !" Sourire au prêtre. Profonde respiration. La sueur perle à son front. C'est sûr ça va se voir qu'il n'est pas à la hauteur. Un grondement parcours l'assistance, puis plus rien. On entendrait une mouche voler.
" Et trois, deux, un....antenne !"
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MISTER BEN 
