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| Le silence régnait depuis des décennies sur les plaines désertes. Seuls vestiges d'une humanité disparue de ces lieux, de vieilles bâ tisses bringuebalantes se jouaient encore d'une pesanteur incertaine. Allongées lascivement, de longues bandes d'asphalte ondulaient de collines en villages. Plus aucun véhicule ne les parcourait car le pétrole avait quitté la sous-face de la terre, aspiré jusqu'à plus soif par des réservoirs addictifs. Qu'importe l'absence de transporteurs puisqu'il n'y avait plus de transportés. Ils étaient tombés un à un, d'est en ouest, emportés par un mal invisible qui ne connut de trêve avant de conquérir la planè te au complet.
Tout avait été dit, affirmé, juré sur la Bible ou le Coran.
Tout avait été soi-disant pensé, étudié, préparé pour s'en prémunir ou en guérir... au pire.
S'il avait eu un visage, le mal en aurait probablement ri de bon coeur. Ri de cette suffisance, de cette présomption prétentieuse. Les experts défilaient devant les écrans, plus intéressés par les micros que par les microscopes. Demain, disaient-ils serait l'aube d'une nouvelle è re. Celle du vaccin miracle, ultime solution. Celle d'un rebond et de jours meilleurs où tout redeviendrait comme avant& #8230;
Les masques sont bien tombés, mais pas comme ils l'espéraient. La bê te était maligne, prévoyante, capable d'évoluer tel un processus aux mille ressources. Tapie dans l'ombre cellulaire, elle observait les manigances humaines, prê te pour la prochaine bataille et certaine de gagner la guerre. Il lui suffisait d'une toute petite adaptation génique pour faire rebondir les courbes les plus optimistes vers des sommets de désolation. Aussi efficaces que des sondeurs politiques avant une élection, les statisticiens y perdaient leur foi. Chaque matin était pire que la plus pessimiste des prévisions. Les listes des contaminés s'allongeaient au rythme inversement proportionnel à celui des places de soins.
Confinés de gré ou de force, les autres étrangement surnommés « les négatifs » courbaient l'échine, effrayés de comprendre qu'il ne s'agissait pas de savoir « si », mais « quand » ils allaient rejoindre « les positifs ». Alors débutait une partie de roulette russe à plusieurs balles dans le barillet. De l'odorat à la vie, on pouvait tout perdre, surtout l'espoir. On en réchappait avec un morceau des poumons sur le tapis, les plus chanceux quittes pour l'impression d'être passés sous un rouleau compresseur. Les plus fragiles gagnaient un aller simple pour un monde meilleur. En fait, personne ne savait rien, mais chacun avait un avis éclairé.
Et puis de mois en années, il est revenu au creux de l'hiver, décimant ce qu'il restait de la troupe. La bêtise fit le reste. La loi du «chacun pour soi». Sortis des grottes depuis des millénaires, bâtisseurs de génie puis ravageurs inconscients de leur destruction programmée, les hommes sont retournés se tapir au sein de l'ombre minérale.
Qu'espéraient-ils vraiment...? Une rédemption...? Une clémence de Mère Nature qui avait trouvé comme seule parade cette forme d'infanticide pour se protéger de sa propre fin inéluctable. Il aura fallu moins d'une décennie pour effacer cette présence qui se croyait au sommet de l'évolution. D'autres branches animales se sont alors développées, libérées du joug malsain de ceux qui, capables d'explorer de nouvelles planè tes, ne parvenaient pas à sauver la leur. Ils avaient imaginé un temps que les singes prendraient leur place, mais il n'en fut rien.
L'espoir vint de là où personne ne l'aurait attendu : les Fourmis prirent le contrô le du Monde.
Personne...? En fait si, un homme leur avait consacré douze ans de sa vie et des milliers de pages. Mais il passait alors pour un étrange auteur de mondes impossibles.
 me errante, aujourd'hui il sourit en caressant ses chats...
FGB Nov 2020
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ALAN KERGUENIAC 
